Édimbourg

Édimbourg, c'est le vent qui remonte depuis le Firth of Forth et fouette les ruelles pavées de Old Town, portant avec lui l'odeur de tourbe des distilleries et celle du charbon qui brûlait autrefois dans les closes. Le château se dresse sur son piton de basalte noir, dominant une ville construite en strates — médiévale en haut, géorgienne en bas, reliées par des escaliers vertigineux et des passages voûtés où résonne encore l'écho des siècles. Dans les pubs de Grassmarket, on sert le haggis avec des neeps and tatties, accompagné d'un whisky des Highlands qui réchauffe les gorges. Les façades de grès se teintent de gris sous la pluie fine, puis virent à l'or pâle quand le soleil perce entre deux averses. Arthur's Seat veille sur tout cela, volcan éteint où l'on grimpe pour voir la ville s'étendre jusqu'à la mer. C'est une capitale qui ne cherche pas à plaire — elle impose son caractère, son climat, ses contrastes.